C'è una meta per il vento dell'inverno: il rumore del mare

Canto stonato

accarezzava il rantolo di morte

nella pozza artificiale.

Volevo dirti di più di me,

angoscia che straborda,

un lato fisso, franato

giuro che non oserei ora

se fossi

modellata

tra fame e l’abbondanza

ed è impenetrabile

la logica dei sensi

di invidia, rancore viola

e grida,

un sorriso tecnologico che lampeggia

svelando i nuovi poveri

ma io, sì, sempre io

una serpe che striscia infida,

un gatto che si affusola tra i panni e la lana infeltrita,

strozzavo il tuo intellettualismo.

La testa riversa

è fiato

che mi appanna il finestrino.

Parete bianca

dal latte che gocciola,

una curva stretta nel primo sbadiglio.

Si corruccia la fronte,

lacrime respirano fuori

il silenzio

e ci stringe in legame

la treccia di corda ritorta attorno alle dita.

Con paura ti sfioro,

inconsapevole della tua forza,

metamorfosi continua

di gesti rapidi e precisi

di arti lunghi

di ciglia sottili ad occhi chiusi.

Due spanne

la matassa,

fibra spessa di un amore che cresce.

            “Sempre per servirvi, Signora!

Me ne torno nella mia cucina.

Ci ritroverò i miei guanti e la puzza dei miei denti.

Il rutto silenzioso dell’acquaio. Io son la serva.

Voi, almeno, voi non potete insozzarmi.”

da “Le Serve” di Jean Genet

Serve,

odore di fritto.

Crepe

sul viso della follia,

sulle ginocchia,

sulle spalle divelte,

vendetta e morte come sorelle scarnificate

o fiamme di luce nera?

Vibrava la torcia

nell’illuminare il funerale.

Eccola,

sfrontato l’abito rosso,

scende le scale irrigidita dall’indifferenza

-guanti da cucina alle mani-

nessuna alternativa

al suo labbro marcato.

Pietà, Signora.

Collidono massi lunari

attorno all’asse di equilibrio,

aria compressa che diviene umida

nell’assenza di vuoto,

di mani che si protendono e strappano

carnefici

sorde percussioni.

Assisto piatta:

trattengo e imprimo

moti rotatori

da ansia di controllo

rilanciato frontale.

Non siamo altro

che feticci amorfi,

una frazione e si crea il livido;

il sussulto è solido,

scivola la cataratta

come barlume annegato

da ritmi pianificati,

corse perse,

angoli smussati appuntiti ancora.